Fin de la retórica de Zarevich

Magritte

He de jurar mil nombres en cada letra que escribí
como imágenes en los sueños que soñé

Fue marzo el último mes que me dio algo,
tal vez una inspiración.

Aquel hoy deja de existir,
él que admite su muerte, pero no su fin.

Lo escrito queda
es esa la eternidad del escritor.

Revelaciones

Siempre quise revelar las astucias de los astros y sus intensos colores. El por qué de tanta desgracia y la falta de esperanza que rige la suerte de muchos de los que rodean nuestra existencia. Luché contra mi fe y todos los dogmas, discutí con amplios mercaderes de la palabra sobre las razones esenciales de vivir. Refuto todas las teorías y sostengo que existen personas no tan serializadas, fuera de lo común, algo que me lleve a tener que abrir nuevos diccionarios porque los adjetivos que conozco ya no me serán útiles.

Así he transitado estos cortos años, basándome en justas utopías que me avalan para creer. Pero eran utopías, idealizaciones de mundos imposibles: un día me encontré con vos.

Mar y las paredes

El reflejo de la lluvia en el vidrio dibuja lágrimas en tu rostro. Las mismas que cayeron en el borde de la copas del vino que tomamos. Te abriste como si estuvieras hablando sola en tu habitación, contándome esos miedos, admitiendo tus inseguridades y como el tiempo carcomió algunos conceptos que te pertenecían. 

Te gusta arriesgar y enfrentar tus miedos, me pregunto si todos fuéramos como vos en qué lugar estaríamos, todo sería diferente. Te escucho, porque es como hablar con una parte mía que tenes y otra que desearía tener. Algunas filosofías sostienen algunas teorías, de que uno no debe estar con alguien el cual uno no desearía ser.  Sos amor, naciste para amar, vivís por y para el amor.

No imagino una existencia sin haberte conocido. Aunque nunca sepa cuál va a ser la última vez que te vea te llevaré conmigo para siempre.

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No hay realidad más tangible que tu nombre en mí

Afternoon

La tarde acusa un sentimiento, de esos que arremeten como el viento árido. Me conseguí infinidad de libros para no recordarte y sin embargo creo que no podré lograr mi objetivo.

Mis problemas tienen nombres y lugares, fechas, tal vez un año, un instante, quien sabe cuál. Discuto estas aseveraciones del tiempo y ofrezco mi voluntad al universo, porque he de creer que nada es tan estructurado como se piensa.

Luego de dubitativas reflexiones he tomado una decisión y es cuando me doy cuenta de tu influencia en mi. Y en algunas tardes cuando solo me encuentro puedo valorar mis argumentaciones de por qué, en cierta forma, no quiero admitir que te extraño.

Tu marzo en mi

Claude Monet

En un momento miré hacia arriba, tenía un panorama único en que el atardecer amagaba sus últimas luces, unas nubes insignificantes vagaban con el viento, ese mismo viento que movía los álamos con su sonido que todo lo abarca. Sentir el día susurrándome su perfección al oído, como dándome a entender que hay que respirar profundo porque no sabemos si volveremos a vivir ese aire. Y vos de un lado, durmiendo sobre mi y es tu piel, tal vez el pelo o tu aroma, todo se me vuelve a repetir otra vez, porque si respiro te siento, si cierro los ojos te abrazo y así, en un ciclo de sensaciones que no puedo describir, que anhelo volver a sentir y que no sé como trasladar en letras ni en canciones.

Y varios días de este mes han sido tuyos, quien sabe si todos. Sé que abrimos un vino y dialogamos abiertamente sobre cualquier cosa, que la libertad nos ampara de que podemos decirnos todo, que conocernos es una ruta sin obstáculo alguno, un camino de ida sin vueltas innecesarias.

Dormirte en mis brazos, dormirme en vos. La reproducción de tu perfume en mi, entre las hojas y el sol. Cuando repaso tus pasajes, contenidos y argumentos siento que tu marzo se trazó en mi.

Descubrirse

Pollock

Podríamos recorrer el mundo caminando y sin dormir que el tiempo no sería un impedimento. La eternidad de tu esencia no admite discusiones. Como tampoco admite mi ansiedad la espera de verte otra vez, en cualquier lugar.

No hay un día en que no andes por ahí, dando vueltas en mi, trazando mis días de marzo como me dijiste una vez. Pienso en muchas cosas, trato de frenarlas a veces para no asustarme, para no dejar que todo salga de repente. A veces no poder manejar las variables nos vuelve locos y es ahí donde reside el secreto. ¿El secreto de qué?

Me descubro en las noches principalmente cuando de todos me alejo y si te hablo, creo que te hablo, porque siempre te hablé, antes de saberte por ahí. Esa sensación de infinidad se me vuelve extraña y me inquieta el placer que me genera, el bienestar que me da ir conociendo algo que ya creo conocer. Ir descubriendo algo que uno ya tiene en la memoria, en los recovecos del alma.

Ser los personajes de todos mis libros.

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Nos vimos caminar en una plaza de Kandinsky, te encontré ahí. Hablamos un buen rato. 

El gusto de la sal en tu boca

Picasso

De tus labios no solo rescato las palabras, también heroicos actos de grandeza cuando tus comisuras marcan una sonrisa un día de lluvia o muerden bien fuerte los mios para recordar la existencia.

Puedo jurar que no hay mayor redención que la de empujarte contra cualquier pared cuidando tu nuca con mi mano, presionándote contra mi cuerpo y hundiendo mi boca en la tuya sin mediar conversación alguna, preámbulos irrelevantes de aduladores y galanes de novela. Siento que no hay tiempo, que debe consumarse algo más que un simple acto, un deber humano que me lleva a mostrarme tal cual soy, buscando una liberación de ambos en segundos que no contaré con los dedos.

He escuchado a serios hombres hablar de sus aburrimientos, de sus noches de costumbre y siempre el mismo amor, solo cambian las sábanas y el lugar. Me surge una duda, porque me pienso distinto al escuchar tan altas blasfemias; o es acaso que no hay otro cielo que no sea aquel que te pertenece y al cual me invitaste.

Tomo tu cintura de la misma manera y nunca es igual, cambian los días, los instantes, gira el mundo. Nos amoldamos en cualquier lugar, no importa la ubicación, es el momento el que nos guía y jugamos a que tal vez sea nuestro último día, nuestro último deseo, fusionar algo más que la vida, un estado puro entre almas, una excepción universal.

Besos de agua y el gusto de la sal en tu boca

Sílabas

Van Gogh - Wheatfield

Me gusta pronunciar tu nombre articulando cada sílaba, mordiendo cada letra como si fuera la última vez que lo pronuncio. Encuentro en este juego algo que me divierte, que me excita y despierta, más allá de toda especulación de saber si me pertenece. Pero de creencias viven los dogmáticos y aquellos que conjuran contra el bien

Será tu nombre música o una significación hegemónica del universo que me rodea. Quizás una justificación inexacta de cómo superar un amor o la concreta explicación de cómo uno no conoce todo lo que puede dar.

Las letras exactas de cualquiera cosa.

Marte

Joan Miró - Bailarina

Me imagino en vos y en los árboles que ansío escuchar cuando el viento roza sus ramas y hojas. Tan superflua es la vida que me plantea la sociedad que cada día que suena un sol mayor en mi corazón se vuelve único, y puedo crear cualquier composición con solo mirarte en mi imaginación o leerte en mis letras ya escritas hace tiempo. Porque creo, sin preámbulos ni filosofías que me amparen, que soy tiempo olvidado, una energía en suspenso, que busca congeniar, que rebota y se multiplica de uno y hacia los demás y de los demás hacia mi y de mi en vos..

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Un vino, una guitarra.

Cualquier cosa que me sirva como excusa

 y tu canción que quiero escuchar 

De viaje con la princesa...

Seebauer

Una luna que ilumina las almas de esta ciudad y un clima digno para escribir cualquier historia. Esta comenzó sin espacio ni tiempo conocido, pero compartiendo el reflejo de la fuente lumínica natural más conocida. Entre palabras me advirtió que no es el momento, pero las ansias pueden aun más. Si desaparezco puedo encontrarla; almohada, corazón en mano y mis utopías.

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Viajo en un tren gótico, oscuro y opaco. No esperaba encontrarte ahí. Pero te sentaste a mi lado, me miraste sin pronunciar absolutamente nada. Te pregunté en voz baja sobre las abstracciones, siempre tuve la duda sobre si éramos una canción. “¿Si salgo de mi yo, y vos salís de tu yo, que puede suceder?”. No sé, talvez esto no existe, pero el boleto lo pagué antes de subir y acá los asientos están todos ocupados y vos a mi lado.

El paisaje de verdes y rubíes no sabe de diamantes y eso que no llevo mis libros en la mochila. En el horizonte el mar salta, entre casas y dioses paganos que desconocemos porque no nos importa, eso creo. “De creer se trata” me dijiste moviendo tus labios en un lenguaje que me hizo recordar mi infancia de Costanera, patineta y golpe en el cordón.

Las vías como analogía de las vidas que vimos pasar. Si supiera superponer las ideas, podría definirte con claridad lo que pienso. Esta es mi planteo:

-          Si salimos de nuestro propio yo, cada uno. ¿Seríamos estado puro?

-          Seríamos estado puro

-          y si somos estado puro, fuera del yo social, desaparecemos del sistema social, desaparecemos en concreto para ser algo que no existe. Excepto en nuestros sueños

-          Entonces no desaparezcamos – Me dijiste con una dosis de preocupada sublevación.

-          ¿Por qué? ¿Por qué saber que esto es un sueño sería algo triste?

-          Sí, sería algo triste

No estamos en el tren, la playa no es la montaña pero es igual. Si es igual, no te preocupes no nos vamos a caer aunque el vacío nos invite a volar cantando. Si fuéramos abstracción, seríamos una canción. Cantando, canción, sinónimos de antónimos. No soy de extender la mano en estas ocasiones, si la tomas, podemos jugar hoy y para siempre sin morir ni nacer, porque llegamos al concepto fundamental de las ideas. Ya somos estado puro; no sos vos, ni soy yo: somos nosotros.

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Tenías razón, es triste.

"Víctima de libertad"

Joan Miró

Algunas veces en la vida, pasan cosas que no sabemos si volverán a ocurrir. Es por eso que las llevamos como un talismán dentro nuestro, eso que nos da la pauta de que es lo que queremos para el resto de nuestros días, eso que nos indica como queremos disfrutar cada instante, lo que nos hace conocernos  y conocer a los demás.

Ella invitó el vino e hizo las veces del servicio, por mi parte aporté la manta, y las herramientas necesarias para tomar el vino, que fue uno de los mejores que tomé. Divagamos bajo el cielo, cerca de los árboles, tirados en el piso, hablando sin pensar y sabiendo que no era necesario ningún juego de palabras, había algo en nuestras libertades que solas fueron dando rienda suelta a sentirse en confianza, uno con el otro. Esa sensación de que uno no necesita dar explicaciones, que puede preguntar lo que quiera y hablar de sus penas y virtudes, defectos y demás.

Se reía cuando se daba cuenta que expresaba su filosofía de vivir sin tantos tabúes, me contó de sus idas y vueltas, de sus años de adolescente, su pasión por los deportes y algunos que otros amores de esos que todos llevamos en el palmarés o en la espalda.

No estuvimos el tiempo exacto para decir que conozco a la persona que es, pero si tuvimos el tiempo exacto para que pueda sentir la esencia de su alma.

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Algunas de sus canciones son mías también. Mis acordes llevan su nombre en cada rasguido

La negación de todo encuentro

Qué es lo que me encuentra, no sé, solo una ilusión o un idealismo como me dijiste vos pero yo no creo en esas cosas, soy un hombre de ideales resquebrajados, impuestos por el sistema y que sigue una corriente que cree no ser la misma que la de tantos. Pero es la misma, siempre es la misma, siempre sos y fuiste la misma. ¿Fuiste? ¿Qué es el ser ante la nada? ¿Qué sos vos ante el todo que me representa?

Las preguntas son respuestas que piden a gritos seguir generando otras preguntas infinitas. Hablé de vos bajo un pinar en que rebotaba el sonido del mar, hablé entre el vino y lo que me quedaba de tabaco por quemar.  Me escucharon algunos buenos hombres, dignos que solo escucharon y sus respuestas las recuerdo. Pero no, no hay respuestas. Las cosas que vuelven llegan para establecer una dicotomía moral que arrasa con todo el presente ficticio que se fue gestando en años. Esos años fueron sutiles encubridores de los males de la vida.

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Tu atractivo desconoce el tiempo y las aventuras de lo infinito. No sabe de amores ni prohibiciones, rencores ni guerras. Guarda en si algo que necesito y me busca aunque niegue su encuentro.

Sueños de pintor oriental

Creo que las relaciones con los demás  deberían plantearse en un nihilismo puro, carente de sensaciones. Encontrar otro ser que no nos genere absolutamente nada. 

Pero planteo esta nada como una hoja en blanco, donde todo dibujo es posible, dependiendo de las habilidades del pintor

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Puede el artista pintarnos en un enigmático ensueño y también aprender que no hay cielo que sea igual al nuestro.

Los años nos encuentran y vuelvo a huir, como lo hice en añejas noches, muriendo en mi, renaciendo en cada sol, cada luz que se presente. Puntos sin más que comas entre palabras y mi surrealismo solo es tuyo, como la eternidad de mis letras, como mis viajes, como lo esencial de mi alma.

Rosario

No hay ciudad que no guarde un secreto, algunas deciden morir sin contarlo pero no es el caso de Rosario, que se encuentra con vida más allá de la costumbre.
Sus años y sus cuantiosas historias pertenecen a todos sus habitantes y fuera de sus límites a todos. ¿Quién no se sintió argentino en el Monumento a la Bandera? Tal alta es la estima rosarina, que uno se siente a gusto, hasta elije un club y una zona donde vivir en el hipotético caso de mudarse a la vera del Rio Paraná; yo soy del Canalla y me gustaría ver la Costanera desde mi ventana.
No descifraré su secreto en esta visita, si volviera creo que sería en vano buscar su verdad. Me quedaré con la intriga y me imaginaré una vez más aquí, fumando en sus platenses calles, buscando recuerdos que no me pertenecen, ahondando en la anarquía de mi soledad. Riendo sin saber por qué.

Santas confusiones

La montaña de las dudas - Cristina Alejos Cañada

El hablarte es un acto que un dios no podría admitir como eterno, yo en cambio si te encuentro en cualquier lugar tengo las argumentaciones válidas para saludarte y sostener mis palabras para que no mires la hora.

Tampoco los escépticos justificarían el acto. No pretendo hablar nada concreto ni abusar de sutiles indirectas que revisen lo vivido. Las explicaciones las encontré en el silencio, en las noches y en todos los amores que pasaron y sucumbieron en mi alma. Pero si te asimilo en cada canción, en cada fracción de genialidad artística, es porque algo insospechado, inmaterial, ha quedado perdido en algún lugar. Esa parte de mí que dejé y que pretendo buscar aunque no creo saber para qué.

No puedo jurar ningún santo ni construir castillos de arena. Tu belleza intangible lo impide y no aprecia discusiones.

Hojas de agua

guardias de la Isla de Pascua - Cristian Seebauer

En la noche mi ser es poesía. Puedo ser yo, acá, antes y después, puedo ser yo mañana sin haberlo vivido, como puedo ser quien fui sin haber existido.

Susurran las hojas ante tan inminente lluvia, de esas que escasean por estos lados. Rumorean todos en sus habitáculos quejándose de la creatividad de los poetas que esperan las nubes y los lugares comunes para escribir romanticismos, ideas de amor trilladas desde el inicio de la historia.

Inventamos conversaciones y oportunidades, dialogamos sobre lo que fue y lo que haríamos si volviera el tiempo a conjugarse. Algunos miedos los incorporamos para ser parte nuestra. Encontrar el día para expulsarlos es una opción que requiere voluntad y nadie nos paga por eso. Se gana el orgullo en cada paso, perdemos la soberbia en cada verdad que admitimos.

Ya no soy el mismo que se despidió con una rosa.

Si nos volvemos a perder espero que sea para siempre

El último fin de los sueños

Noche en la Toscana - Cristian Seebauer

Siempre me he dejado sorprender por las citas de la filosofía y los placeres de la vida. En cada esquina que cruzo espero una sorpresa y aunque en varias no ocurra nada, no pierdo la esperanza.

Si de los días he podido sacar conclusiones, una de ellas ha sido la de no volver a cometer los mismos errores. Como ser contradictorio y humano, me gusta ver las piedras con las que tropecé para saber si ahora puedo levantarlas sin que me afecte su peso. Poder tirarlas al río o colocarlas en una repisa de fracasos constantes y admitir mi superación. 

No hay arte ni capricho que escape a la subjetividad.

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Las noches de mi ciudad a veces me sorprenden: viajar bajo un techo de cristal y mirar el amanecer, temer por la muerte y sorprenderme de llegar aun con vida, si es que esta percepción de ilusiones sigue siendo lo que yo solía conocer.  

Tal vez no vuelva a dormir, tal vez nunca más sueñe;  ya todos mis sueños he soñado.

Un vestigio de eternidad

Si algo describe al tiempo es su dualidad de sanar heridas y también de intangibilidad de lo eterno. Muchas cosas cambian: la gente envejece, los amores se olvidan, los campeonatos del ciclón pasan a ser un grato recuerdo y los edificios piden una mano de pintura. Hay otras cosas que no cambian o tal vez no tienen un punto de inicio ni final, es por eso que se sostienen inmortales en el tiempo.

Hay severas y aclamadas teorías sobre el porvenir pero ella tiene un miedo y lo compartimos. Le costó aprender a soportar la irracionalidad de la muerte pero admite saber que ahora es una aceptación y no un reclamo a Dios. Me contó sobre sus momentos de soledad, sus años de lágrimas, sus dudas por saber qué la apasiona y su miedo a la eternidad. Se acusa de inmadura pero sé que es una pantalla más. Todo es materia de discusión

Pasaron años y amores, temblores y algunos buenos finales, pero sin embargo cuando esgrimimos una palabra entre ambos sabemos que todas las noches que los calendarios han contado son irrelevantes, algo esencial nos une; el más allá de las cosas.

Algunas miradas saben a libertad

A través del círculo

La circularidad de las cosas la encuentro en la literatura de grandes artistas y en Borges que me lo enseño y espero que lo siga haciendo. También en la vida, en instantes minúsculos en que creo que todo se vuelve a repetir, o que soy una pieza universal indistinta de las demás.

Así transito los días, pensando en que no vuelvo ni avanzo, solo estoy girando alrededor de todo lo sucedido. Fue cuando volvió y me trajo algunos recuerdos, frases del pasado, de inmemoriales tiempos, frases que fueron suyas, mías y de quien sabe cuántos más. Acusa cierta inconsciencia en el acto pero los mínimos estudios en comunicación me enseñaron que nunca hablamos sin una razón definida; no existe el azar cuando dos que supieron amar se encuentran.

Sin embargo los años pasan y dicen los viejos que no vienen solos. Se cambia tanto en poco tiempo, que uno olvida cómo fue ser alguien que ya no es. Uno cree haber sido siempre el mismo, el de los pensamientos instintivos, el que se entrega al frenesí de sus sentimientos, el histérico contradictorio, el que hace lo que quiere y sabe de largas noches, perversiones y sexo sin concepciones amorosas.

Es ahí, cuando uno se vuelve revisionista y en meditaciones consigue entender qué pasó. No es fácil aprender a ser el manual de ayuda de nuestra autoestima.

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Soy una disculpa temporal, una excusa del tiempo. Tal vez una obra abstracta, la fuente de una plaza o vos en los colores del sol.

En los árboles me suspendo y conozco la luz.

Aceptaciones

Composition VII - Kandinsky

Aceptaré los secretos de las paredes y los ojos de las cerraduras. La inseguridad viril de los varones y los miedos virginales de las antiguas damas.
También acepto los vicios ajenos y las medidas del tiempo que imponen los relojes; la mediocridad de los hombres y la falsedad de los árboles en primavera. Asimilaré que abuso de las mismas palabras una y otra vez y no me importa en absoluto saberte sin mi cuando en el humo se dibuje un recuerdo.
Aceptaré el precio de mi soledad, el valor de mis decisiones.
Pero hay algo que no aceptaré: es que te sientes a mi lado y no sepas que escribo en tu nombre.
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Besaré mi mano ante cada convicción perdida y en imágenes creadas por mi dibujaré la sonrisa de mis amores.