Qué es lo
que me encuentra, no sé, solo una ilusión o un idealismo como me dijiste vos
pero yo no creo en esas cosas, soy un hombre de ideales resquebrajados,
impuestos por el sistema y que sigue una corriente que cree no ser la misma que
la de tantos. Pero es la misma, siempre es la misma, siempre sos y fuiste la
misma. ¿Fuiste? ¿Qué es el ser ante la nada? ¿Qué sos vos ante el todo que me
representa?
Las preguntas
son respuestas que piden a gritos seguir generando otras preguntas infinitas.
Hablé de vos bajo un pinar en que rebotaba el sonido del mar, hablé entre el
vino y lo que me quedaba de tabaco por quemar. Me escucharon algunos buenos hombres, dignos
que solo escucharon y sus respuestas las recuerdo. Pero no, no hay respuestas.
Las cosas que vuelven llegan para establecer una dicotomía moral que arrasa con
todo el presente ficticio que se fue gestando en años. Esos años fueron sutiles
encubridores de los males de la vida.
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Tu atractivo desconoce el tiempo y las aventuras de lo infinito. No sabe de amores ni prohibiciones, rencores ni guerras. Guarda en si algo que necesito y me busca aunque niegue su encuentro.
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