Tu marzo en mi

Claude Monet

En un momento miré hacia arriba, tenía un panorama único en que el atardecer amagaba sus últimas luces, unas nubes insignificantes vagaban con el viento, ese mismo viento que movía los álamos con su sonido que todo lo abarca. Sentir el día susurrándome su perfección al oído, como dándome a entender que hay que respirar profundo porque no sabemos si volveremos a vivir ese aire. Y vos de un lado, durmiendo sobre mi y es tu piel, tal vez el pelo o tu aroma, todo se me vuelve a repetir otra vez, porque si respiro te siento, si cierro los ojos te abrazo y así, en un ciclo de sensaciones que no puedo describir, que anhelo volver a sentir y que no sé como trasladar en letras ni en canciones.

Y varios días de este mes han sido tuyos, quien sabe si todos. Sé que abrimos un vino y dialogamos abiertamente sobre cualquier cosa, que la libertad nos ampara de que podemos decirnos todo, que conocernos es una ruta sin obstáculo alguno, un camino de ida sin vueltas innecesarias.

Dormirte en mis brazos, dormirme en vos. La reproducción de tu perfume en mi, entre las hojas y el sol. Cuando repaso tus pasajes, contenidos y argumentos siento que tu marzo se trazó en mi.

Descubrirse

Pollock

Podríamos recorrer el mundo caminando y sin dormir que el tiempo no sería un impedimento. La eternidad de tu esencia no admite discusiones. Como tampoco admite mi ansiedad la espera de verte otra vez, en cualquier lugar.

No hay un día en que no andes por ahí, dando vueltas en mi, trazando mis días de marzo como me dijiste una vez. Pienso en muchas cosas, trato de frenarlas a veces para no asustarme, para no dejar que todo salga de repente. A veces no poder manejar las variables nos vuelve locos y es ahí donde reside el secreto. ¿El secreto de qué?

Me descubro en las noches principalmente cuando de todos me alejo y si te hablo, creo que te hablo, porque siempre te hablé, antes de saberte por ahí. Esa sensación de infinidad se me vuelve extraña y me inquieta el placer que me genera, el bienestar que me da ir conociendo algo que ya creo conocer. Ir descubriendo algo que uno ya tiene en la memoria, en los recovecos del alma.

Ser los personajes de todos mis libros.

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Nos vimos caminar en una plaza de Kandinsky, te encontré ahí. Hablamos un buen rato. 

El gusto de la sal en tu boca

Picasso

De tus labios no solo rescato las palabras, también heroicos actos de grandeza cuando tus comisuras marcan una sonrisa un día de lluvia o muerden bien fuerte los mios para recordar la existencia.

Puedo jurar que no hay mayor redención que la de empujarte contra cualquier pared cuidando tu nuca con mi mano, presionándote contra mi cuerpo y hundiendo mi boca en la tuya sin mediar conversación alguna, preámbulos irrelevantes de aduladores y galanes de novela. Siento que no hay tiempo, que debe consumarse algo más que un simple acto, un deber humano que me lleva a mostrarme tal cual soy, buscando una liberación de ambos en segundos que no contaré con los dedos.

He escuchado a serios hombres hablar de sus aburrimientos, de sus noches de costumbre y siempre el mismo amor, solo cambian las sábanas y el lugar. Me surge una duda, porque me pienso distinto al escuchar tan altas blasfemias; o es acaso que no hay otro cielo que no sea aquel que te pertenece y al cual me invitaste.

Tomo tu cintura de la misma manera y nunca es igual, cambian los días, los instantes, gira el mundo. Nos amoldamos en cualquier lugar, no importa la ubicación, es el momento el que nos guía y jugamos a que tal vez sea nuestro último día, nuestro último deseo, fusionar algo más que la vida, un estado puro entre almas, una excepción universal.

Besos de agua y el gusto de la sal en tu boca

Sílabas

Van Gogh - Wheatfield

Me gusta pronunciar tu nombre articulando cada sílaba, mordiendo cada letra como si fuera la última vez que lo pronuncio. Encuentro en este juego algo que me divierte, que me excita y despierta, más allá de toda especulación de saber si me pertenece. Pero de creencias viven los dogmáticos y aquellos que conjuran contra el bien

Será tu nombre música o una significación hegemónica del universo que me rodea. Quizás una justificación inexacta de cómo superar un amor o la concreta explicación de cómo uno no conoce todo lo que puede dar.

Las letras exactas de cualquiera cosa.

Marte

Joan Miró - Bailarina

Me imagino en vos y en los árboles que ansío escuchar cuando el viento roza sus ramas y hojas. Tan superflua es la vida que me plantea la sociedad que cada día que suena un sol mayor en mi corazón se vuelve único, y puedo crear cualquier composición con solo mirarte en mi imaginación o leerte en mis letras ya escritas hace tiempo. Porque creo, sin preámbulos ni filosofías que me amparen, que soy tiempo olvidado, una energía en suspenso, que busca congeniar, que rebota y se multiplica de uno y hacia los demás y de los demás hacia mi y de mi en vos..

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Un vino, una guitarra.

Cualquier cosa que me sirva como excusa

 y tu canción que quiero escuchar 

De viaje con la princesa...

Seebauer

Una luna que ilumina las almas de esta ciudad y un clima digno para escribir cualquier historia. Esta comenzó sin espacio ni tiempo conocido, pero compartiendo el reflejo de la fuente lumínica natural más conocida. Entre palabras me advirtió que no es el momento, pero las ansias pueden aun más. Si desaparezco puedo encontrarla; almohada, corazón en mano y mis utopías.

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Viajo en un tren gótico, oscuro y opaco. No esperaba encontrarte ahí. Pero te sentaste a mi lado, me miraste sin pronunciar absolutamente nada. Te pregunté en voz baja sobre las abstracciones, siempre tuve la duda sobre si éramos una canción. “¿Si salgo de mi yo, y vos salís de tu yo, que puede suceder?”. No sé, talvez esto no existe, pero el boleto lo pagué antes de subir y acá los asientos están todos ocupados y vos a mi lado.

El paisaje de verdes y rubíes no sabe de diamantes y eso que no llevo mis libros en la mochila. En el horizonte el mar salta, entre casas y dioses paganos que desconocemos porque no nos importa, eso creo. “De creer se trata” me dijiste moviendo tus labios en un lenguaje que me hizo recordar mi infancia de Costanera, patineta y golpe en el cordón.

Las vías como analogía de las vidas que vimos pasar. Si supiera superponer las ideas, podría definirte con claridad lo que pienso. Esta es mi planteo:

-          Si salimos de nuestro propio yo, cada uno. ¿Seríamos estado puro?

-          Seríamos estado puro

-          y si somos estado puro, fuera del yo social, desaparecemos del sistema social, desaparecemos en concreto para ser algo que no existe. Excepto en nuestros sueños

-          Entonces no desaparezcamos – Me dijiste con una dosis de preocupada sublevación.

-          ¿Por qué? ¿Por qué saber que esto es un sueño sería algo triste?

-          Sí, sería algo triste

No estamos en el tren, la playa no es la montaña pero es igual. Si es igual, no te preocupes no nos vamos a caer aunque el vacío nos invite a volar cantando. Si fuéramos abstracción, seríamos una canción. Cantando, canción, sinónimos de antónimos. No soy de extender la mano en estas ocasiones, si la tomas, podemos jugar hoy y para siempre sin morir ni nacer, porque llegamos al concepto fundamental de las ideas. Ya somos estado puro; no sos vos, ni soy yo: somos nosotros.

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Tenías razón, es triste.