El gusto de la sal en tu boca

Picasso

De tus labios no solo rescato las palabras, también heroicos actos de grandeza cuando tus comisuras marcan una sonrisa un día de lluvia o muerden bien fuerte los mios para recordar la existencia.

Puedo jurar que no hay mayor redención que la de empujarte contra cualquier pared cuidando tu nuca con mi mano, presionándote contra mi cuerpo y hundiendo mi boca en la tuya sin mediar conversación alguna, preámbulos irrelevantes de aduladores y galanes de novela. Siento que no hay tiempo, que debe consumarse algo más que un simple acto, un deber humano que me lleva a mostrarme tal cual soy, buscando una liberación de ambos en segundos que no contaré con los dedos.

He escuchado a serios hombres hablar de sus aburrimientos, de sus noches de costumbre y siempre el mismo amor, solo cambian las sábanas y el lugar. Me surge una duda, porque me pienso distinto al escuchar tan altas blasfemias; o es acaso que no hay otro cielo que no sea aquel que te pertenece y al cual me invitaste.

Tomo tu cintura de la misma manera y nunca es igual, cambian los días, los instantes, gira el mundo. Nos amoldamos en cualquier lugar, no importa la ubicación, es el momento el que nos guía y jugamos a que tal vez sea nuestro último día, nuestro último deseo, fusionar algo más que la vida, un estado puro entre almas, una excepción universal.

Besos de agua y el gusto de la sal en tu boca

Sílabas

Van Gogh - Wheatfield

Me gusta pronunciar tu nombre articulando cada sílaba, mordiendo cada letra como si fuera la última vez que lo pronuncio. Encuentro en este juego algo que me divierte, que me excita y despierta, más allá de toda especulación de saber si me pertenece. Pero de creencias viven los dogmáticos y aquellos que conjuran contra el bien

Será tu nombre música o una significación hegemónica del universo que me rodea. Quizás una justificación inexacta de cómo superar un amor o la concreta explicación de cómo uno no conoce todo lo que puede dar.

Las letras exactas de cualquiera cosa.

Marte

Joan Miró - Bailarina

Me imagino en vos y en los árboles que ansío escuchar cuando el viento roza sus ramas y hojas. Tan superflua es la vida que me plantea la sociedad que cada día que suena un sol mayor en mi corazón se vuelve único, y puedo crear cualquier composición con solo mirarte en mi imaginación o leerte en mis letras ya escritas hace tiempo. Porque creo, sin preámbulos ni filosofías que me amparen, que soy tiempo olvidado, una energía en suspenso, que busca congeniar, que rebota y se multiplica de uno y hacia los demás y de los demás hacia mi y de mi en vos..

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Un vino, una guitarra.

Cualquier cosa que me sirva como excusa

 y tu canción que quiero escuchar 

De viaje con la princesa...

Seebauer

Una luna que ilumina las almas de esta ciudad y un clima digno para escribir cualquier historia. Esta comenzó sin espacio ni tiempo conocido, pero compartiendo el reflejo de la fuente lumínica natural más conocida. Entre palabras me advirtió que no es el momento, pero las ansias pueden aun más. Si desaparezco puedo encontrarla; almohada, corazón en mano y mis utopías.

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Viajo en un tren gótico, oscuro y opaco. No esperaba encontrarte ahí. Pero te sentaste a mi lado, me miraste sin pronunciar absolutamente nada. Te pregunté en voz baja sobre las abstracciones, siempre tuve la duda sobre si éramos una canción. “¿Si salgo de mi yo, y vos salís de tu yo, que puede suceder?”. No sé, talvez esto no existe, pero el boleto lo pagué antes de subir y acá los asientos están todos ocupados y vos a mi lado.

El paisaje de verdes y rubíes no sabe de diamantes y eso que no llevo mis libros en la mochila. En el horizonte el mar salta, entre casas y dioses paganos que desconocemos porque no nos importa, eso creo. “De creer se trata” me dijiste moviendo tus labios en un lenguaje que me hizo recordar mi infancia de Costanera, patineta y golpe en el cordón.

Las vías como analogía de las vidas que vimos pasar. Si supiera superponer las ideas, podría definirte con claridad lo que pienso. Esta es mi planteo:

-          Si salimos de nuestro propio yo, cada uno. ¿Seríamos estado puro?

-          Seríamos estado puro

-          y si somos estado puro, fuera del yo social, desaparecemos del sistema social, desaparecemos en concreto para ser algo que no existe. Excepto en nuestros sueños

-          Entonces no desaparezcamos – Me dijiste con una dosis de preocupada sublevación.

-          ¿Por qué? ¿Por qué saber que esto es un sueño sería algo triste?

-          Sí, sería algo triste

No estamos en el tren, la playa no es la montaña pero es igual. Si es igual, no te preocupes no nos vamos a caer aunque el vacío nos invite a volar cantando. Si fuéramos abstracción, seríamos una canción. Cantando, canción, sinónimos de antónimos. No soy de extender la mano en estas ocasiones, si la tomas, podemos jugar hoy y para siempre sin morir ni nacer, porque llegamos al concepto fundamental de las ideas. Ya somos estado puro; no sos vos, ni soy yo: somos nosotros.

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Tenías razón, es triste.

"Víctima de libertad"

Joan Miró

Algunas veces en la vida, pasan cosas que no sabemos si volverán a ocurrir. Es por eso que las llevamos como un talismán dentro nuestro, eso que nos da la pauta de que es lo que queremos para el resto de nuestros días, eso que nos indica como queremos disfrutar cada instante, lo que nos hace conocernos  y conocer a los demás.

Ella invitó el vino e hizo las veces del servicio, por mi parte aporté la manta, y las herramientas necesarias para tomar el vino, que fue uno de los mejores que tomé. Divagamos bajo el cielo, cerca de los árboles, tirados en el piso, hablando sin pensar y sabiendo que no era necesario ningún juego de palabras, había algo en nuestras libertades que solas fueron dando rienda suelta a sentirse en confianza, uno con el otro. Esa sensación de que uno no necesita dar explicaciones, que puede preguntar lo que quiera y hablar de sus penas y virtudes, defectos y demás.

Se reía cuando se daba cuenta que expresaba su filosofía de vivir sin tantos tabúes, me contó de sus idas y vueltas, de sus años de adolescente, su pasión por los deportes y algunos que otros amores de esos que todos llevamos en el palmarés o en la espalda.

No estuvimos el tiempo exacto para decir que conozco a la persona que es, pero si tuvimos el tiempo exacto para que pueda sentir la esencia de su alma.

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Algunas de sus canciones son mías también. Mis acordes llevan su nombre en cada rasguido

La negación de todo encuentro

Qué es lo que me encuentra, no sé, solo una ilusión o un idealismo como me dijiste vos pero yo no creo en esas cosas, soy un hombre de ideales resquebrajados, impuestos por el sistema y que sigue una corriente que cree no ser la misma que la de tantos. Pero es la misma, siempre es la misma, siempre sos y fuiste la misma. ¿Fuiste? ¿Qué es el ser ante la nada? ¿Qué sos vos ante el todo que me representa?

Las preguntas son respuestas que piden a gritos seguir generando otras preguntas infinitas. Hablé de vos bajo un pinar en que rebotaba el sonido del mar, hablé entre el vino y lo que me quedaba de tabaco por quemar.  Me escucharon algunos buenos hombres, dignos que solo escucharon y sus respuestas las recuerdo. Pero no, no hay respuestas. Las cosas que vuelven llegan para establecer una dicotomía moral que arrasa con todo el presente ficticio que se fue gestando en años. Esos años fueron sutiles encubridores de los males de la vida.

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Tu atractivo desconoce el tiempo y las aventuras de lo infinito. No sabe de amores ni prohibiciones, rencores ni guerras. Guarda en si algo que necesito y me busca aunque niegue su encuentro.

Sueños de pintor oriental

Creo que las relaciones con los demás  deberían plantearse en un nihilismo puro, carente de sensaciones. Encontrar otro ser que no nos genere absolutamente nada. 

Pero planteo esta nada como una hoja en blanco, donde todo dibujo es posible, dependiendo de las habilidades del pintor

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Puede el artista pintarnos en un enigmático ensueño y también aprender que no hay cielo que sea igual al nuestro.

Los años nos encuentran y vuelvo a huir, como lo hice en añejas noches, muriendo en mi, renaciendo en cada sol, cada luz que se presente. Puntos sin más que comas entre palabras y mi surrealismo solo es tuyo, como la eternidad de mis letras, como mis viajes, como lo esencial de mi alma.