Fue amor

Robert Delaunay, Homenaje a Blériot

Una canción nos reencontró un domingo a la noche. Un fragmento nos dijo que podíamos conversar una vez más, buscarnos, o mirarnos y quién sabe que se esconde detrás de una pantalla de vanidades. Una canción que  no nos une pero tiene que ver con nosotros, porque estoy seguro que en un pasado (o tal vez en la actualidad, no le he preguntado y guardo la duda) sintió eso que llaman amor.
La letra de Páez, sabio cantautor argentino, evidencia un bien humano. Ese hermoso momento en que nos inunda un beso lejano, un anhelo hormonal desgastado, esa pasión de niño desaparecida. Sabe a dolor, pero es más que eso, es vivir.
Una canción nos reencontró pero nos vimos una vez en el parque y ya no viven en mi las palabras pronunciadas aquel día, tal vez ella guarde el instante.

Algo más

"Las tres caras del amor"  Raul Cañestro

Luego de un trago y de horas de charla, puedo determinar, mediante un sutil mecanismo de análisis y compromisos a futuro, que somos algo más.

¿Más que el agua de un río? 

¿Más que el tiempo?

Algunos secretos se escapan entre las lineas de una oración, entre esos recovecos de aire, un espasmo de verdad en cada frase del día. Detrás de un "hola" se esconde la letra de una canción cualquiera, interpretada por un virtuoso, creada por un amante. 

¿Más que una ley natural?

¿Más que la muerte que acecha en cada esquina?

Me prometió hablar y desapareció. Prometí no ser estúpido y no cumplí, porque pasa cuando cae el sol: somos lo mejor y no se nos reconoce... o no nos damos cuenta que el mundo es una contradicción en constante movimiento. Desgraciada contradicción, indeseable, violenta, letal, anárquica, que juega con los deseos de aquel que maneja la bondad, juega con aquel enviado del mal. Tal vez no existe ninguna de estas cualidades.

¿Más que una verdad en primavera?

¿Más que un idealismo?

Algunos confunden eyaculación con amor. Otros, muerte con justicia. Los que esperan el error ajeno para triunfar. O los que quieren desvirgar para no ser rechazados o minimizados por su falta de hombría. 

Ante todas las bajezas de la humanidad. 

Luego de un espacio en blanco y con la argumentación que me precede: somos algo más. 

Alma de niño

Me olvidé como escribir. Olvidé los rostros inspiradores, las pasiones hostiles y la bondad de las flores. Olvidé  las comunicaciones y también, de a poco, los amores. Algunas ideas pasajeras, me obligaron a escribir algo que no conozco. Y no es una contradicción de cantante irrelevante, es una declaración sin creatividad de un mediocre, un ser adulto que nunca creció, niño eterno.

Ante tal afirmación no queda otro camino que existir. En el pleno significado de la palabra y en el poder que confiere. No es pequeño. Algunos subestiman la lluvia en primavera.

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Puedo confesar con el insomnio a cuestas que hablo en cantidades alborotadas cuando ante un desconocido me encuentro. Un idealismo que dura hasta la respuesta ajena. 

Luján

"la noche estrellada" Vincent Van Gogh

Una mirada en silencio que diga todo.
Un árbol, una eternidad.
A veces revisa el recuerdo eventos del pasado; nos  buscamos.
Cada obsesión, cada palabra ensimismada.
La inmortalidad y Los conceptos superiores. Algunas aventuras de la dialéctica en momentos inoportunos.
En la noche jugamos para mantener las apariencias, nadie se enterará, a menos que dormir en brazos ajenos me lleve a donde...
No moriré sin tener en mi haber una luna con vos

Las cualidades de un buen caballero

"Mujer acróbata" Cristina Alejos Cañada

El poder del orden de las palabras; el arte de sucumbir ante un sentimiento impregnado de pasión: la seguridad de ganar, el ansia de la vida contra la vida y el amor entre ellos, todos, nosotros, ellos. Es jugar con los significados, porque si pensás bien no existe sentido a lo que tus ojos ven ni a lo que tu tacto siente, ni a la posibilidad de que lo que estás leyendo en este momento sea para alguien. Porque no hay amor más fuerte que aquel inexistente e idealizado que nuestra mente crea y el cual, mediante un mecanismo de producciones alucinógenas, nos lleva a estados de perfección... lo que los idealistas y pesimistas llaman con el mismo nombre.

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Cada nota bien ejecutada es un punto a favor en cualquier obra musical. Cada sonrisa que me regales será una sinfonía de cosas irreproducibles por mi diccionario.

Sus uñas en mi muñeca

"Tengo miles de testigos", me dijo mirando las estrellas y pensé que era una frase utilizada miles de veces en situaciones similares a lo largo de la historia, pero no fui más allá porque dolían las uñas en mi muñeca. Clavadas como su ilusión, que se perdía en cada negativa y era el momento y negué para siempre la oportunidad de seguir. 

"¿Por qué?" y no sé, te vi, te hablé, te sentí y no siento más, no agregaré nada a tan amplia pregunta. Pero el detalle estaba escondido en sus lagrimas y no es más que un sentimiento el que escribe, no soy yo. Los errores en la redacción indican que ya ni corazón me queda; murió a manos de una mentira hace unos años, cuando en utopías creía. Un solo de guitarra me transporta, quiero describirlo aunque no pueda. Nunca sabrás de qué canción hablo.

"Guardaré el secreto, no van a saber que fuiste mio". No van a saber que también fuiste mía, que fuimos nuestros, amo la redundancia de ideas. Y busqué en tus ojos eso que busco en todos, busqué. En serio, no he mentido. Me contestó con cierta crudeza: "no vuelvas al lugar, ahora estás aquí."

Dejame

No soy yo

Soy yo

Es todo

No es todo, es algo que se ubica entre lo que existe y lo que se que existe pero no veo. 

Es lo peor que has escrito

Es lo peor que he escrito y puedo resguardarme en mi libertad de decir en simples palabras que no volverá en mi eso que tanto esperan tus confusos sentimientos

Y dejó para si las ultimas palabras antes de despedirse...

Voz

"Pensierosa" Emilio Pettoruti 

Tu belleza me molesta de sobremanera: puedo insultar los astros, correr la cortina, fumar un cigarrillo y hacer volar la colilla entre los techos. Puedo refutar teorías, pensar que la política es un mecanismo de mentiras maquinadas por el sistema, defenestrar a los líderes religiosos o comprobar de a poco que nunca miré ojos que me gustaran. Puedo correr, escribir, comer, esperar, ser intolerante y discriminar a mentes ajenas por no comprender estos elementos enumerados. Puedo imaginar una manzana simétrica, cortar las sogas de la esclavitud, criticar cada obra de arte y hacer de cuenta que no existen seres idílicos. Puedo faltarle el respeto a la gramática, a la ortografía y a cualquier regla fijada del idioma español. Puedo evitar el punto y aparte, porque el concepto que se esconde es superior: Vos.